Мир так прекрасен в хвосте соловья,
В ритме ручья весеннего.
Изливаю печаль на белых листах,
А мне хочется быть Есениным.
А мне хочется петь о счастье села,
О новых днях ярких и ветреных.
И я б срифмовала, я бы смогла,
Если б была Есениным.
Почему не могу описать облака,
Улицу снегом усеянную?
Может смогу, потом, а пока
Я мало читала Есенина.
Мрачное легче ложится на строки,
Когда слышу я шорох осенний.
Когда лестницей в небо ведут облака,
Я жалею, что я не Есенин.
Даже не он, хотя бы вот – Фет.
Жизнь – грустна, а о счастье – рассеянно
Он писал, как, наверно, писала б и я…
Впрочем, знаю ли я Есенина?