Искры пляшут на болоте,
Искры пляшут во дворе.
Кто там бродит, кто там ходит,
Может мёртвый при луне?
Но луны не видно боле
И кладбище далеко.
Может странник перехожий
В проруби утоп давно?
А теперь он ходит сонный,
Чуждый облику земли.
Путник страшный с видом злобным,
Он дела творит свои.